A certeza de que a melhor parte disso tudo resume-se em O Grande Gatsby ainda ser meu. Sabia que não o veria mais, deve ter sido aquela coisa de feeling feminino ter esquecido de entregar-lhe.
E foi só mais uma daquelas histórias de expectativas frustradas. Acho que não deve ser demais pedir que só cheguem a mim com o sangue correndo nas veias. E pulsando, e ardendo.
No fim, não sei, pode se tratar de alimento de ego, sem existir reciprocidade. Não sou alimentaçãozinha de ego, tampouco gosto da loucura dos bi ou tripolares. Por favor, não se aproxime mais.
